La derecha cavernaria

Quien me diga que no se cómo es la derecha cavernaria, miente como un bellaco. Medra a mi alrededor día a día, disfrazada de ubicuas formas cambiantes. Algunas veces incluso a mí me contagia cuando me descubro renegando mentalmente de la ineficiencia de alguien e inmediatamente pensando en su evidente origen extranjero. Alguna vez sucede, mea culpa, y me recrimino inmediatamente por haberlo pensado.

Una de las formas mas constantes de esa derecha cavernaria tiene forma de señor gordo, que pontifica sobre lo divino y lo humano, con dentadura postiza, a veces con frente sudorosa y peluquín evidente, que me sonríe buscando mi complicidad en su alegato machista-xenófobo-derechista. Me los encuentro en la barra de bar, en las calles, en las plazas y las tertulias.

Cuando ven que te revuelves se sorprenden. Sin embargo, una vez que te conocen o evitan tu conversación para que no les respondas o lanzan esos alegatos al aire, dirigidos a ti pero sin mirarte para que escuches pero no digas. Los miro fijamente, como miro a algunos párrocos decir sermones increibles para ver si se dan cuenta de las sandeces que sueltan; parece que no, que no se dan cuenta.

Llevan en la sangre un agua de fuego, un güisqui barato de odio, rencor y miedo. No se relajan. Lo notas cuando pasas delante suya y alzan la voz para que los escuches, pero evitan hablar directamente contigo, no fuera a ser que se dieran cuenta que no tienen razón y se les caiga el tambanillo al que ellos llaman mundo